O fim de tarde mergulhava Savoca, uma pequena e charmosa comuna italiana localizada nas colinas da Sicília, na província de Messina, em um espetáculo de tons dourados e âmbar, enquanto o sol se despedia lentamente no horizonte.A cidade respira a primavera em cada sopro de vento, o ar exala um perfume sutil de flor de laranjeira e alecrim selvagem, aromas que se entrelaçam como velhos segredos no coração das colinas sicilianas.Na luxuosa mansão da família De Angelis, o movimento é constante. Empregados correm de um lado para o outro, apressados, atentos a cada capricho do Don e de seus familiares.Em um dos quartos mais suntuosos da casa, cercada por cortinas de linho e móveis entalhados à mão, Vittoria observa seu reflexo no espelho com olhar sereno, mas atento.O vestido branco cai com perfeição sobre seu corpo, moldando cada curva com sutileza e elegância. Os longos cabelos, meticulosamente penteados, emolduram um rosto de traços nobres e postura imperturbável.No reflexo, não há

Vittoria sente o estômago revirar, como se cada palavra dele ecoasse por dentro com o peso de uma sentença inevitável.As pernas fraquejam, o corpo cede, e por um instante ela quase desaba. Quase, porque, em uma ironia e impiedosa, são os braços do próprio homem que a ameaçam que a seguram.Como se o próprio destino quisesse deixar claro, uma última vez, quem realmente estava no controle.— Você foi feita para estar nos meus braços, diga sim, bella. — Vincenzo murmura, ajeitando-a no altar com a mesma calma de quem sabe que já venceu, cada gesto seu marcando território, como se selasse um destino que não pode mais ser evitado.Vittoria busca o olhar do pai, como um grito mudo por socorro, um último apelo contra o destino que a cerca.Mas, no fundo, mesmo antes que ele diga qualquer coisa, ela já sabe, só existe uma resposta para o que Vincenzo propôs. E não é liberdade.— De jeito nenhum, irei permitir isso. — Alfonso brada, puxando Vittoria com força para junto de si, como se ainda p

Vittoria tenta se soltar, mas os dedos de Vincenzo apertam seu braço como algemas. Seus pés tropeçam no próprio vestido, sendo forçados a acompanhar o ritmo acelerado que ele impõe.Em um último impulso de desespero, ela olha por cima do ombro, a tempo de ver Giuliano sacar a arma, os olhos em chamas.E, mais ao longe, seu pai faz o mesmo, caminha com pressa pelo jardim, o olhar cravado nos dois como se cada passo fosse um aviso silencioso de que o sangue pode ser derramado a qualquer instante.— Me solta. — Vittoria ordena, a voz baixa, mas carregada de firmeza. Puxa o braço com força, forçando Vincenzo a parar. — Ao menos me permita me despedir da minha família. — Você os verá amanhã. — Vincenzo responde, seco, retomando o controle ao agarrar seu braço com firmeza, como se o assunto estivesse encerrado.— Por favor, Vincenzo. — Implora, a voz embargada, enquanto é arrastada pelo jardim. — Me deixa fazer isso, só isso. — Insiste, virando-se por instinto, os olhos encontrando os de s

Vittoria solta um grito agudo, o corpo encolhendo de dor. A respiração trava, o desejo que antes queimava em silêncio se apaga em um instante, afogado pelo medo.O olhar dela vacila, rompido pela dor, pela brutalidade do gesto. Sem pensar, ela começa a se arrastar pela cama, como se pudesse fugir dele, de si mesma, de tudo.O pé ferido deixa um rastro de sangue no lençol branco, uma trilha silenciosa da violência que ele acaba de marcar em sua pele. — Isso deve servir. — Vincenzo murmura, a voz baixa, cortante, sem pressa nem emoção. Com o olhar ainda cravado nela, sem sequer precisar calcular o movimento, ele ergue o braço e lança a faca.A lâmina atravessa o ar como uma sentença e se finca na parede com um estalo seco e preciso. O impacto ecoa pelo quarto, tão violento no som quanto na intenção.E então, sem qualquer delicadeza, como se ela não passasse de um peso sem resistência, Vincenzo a ergue da cama em um só movimento, jogando-a sobre o ombro com facilidade.Com a outra mão,

Ele abre os olhos devagar, como se o toque frio da lâmina fosse somente um incômodo trivial. O olhar encontra o dela, escuro, intenso, carregado de uma ousadia silenciosa.Sem dizer nada, sua mão sobe e envolve a dela, os dedos se entrelaçando com firmeza no cabo da faca.— Deixe que eu te mostre onde cortar — Vincenzo murmura, a voz baixa, rouca, quase como um convite.Então, guiando o movimento, ele desliza a lâmina pelo próprio pescoço. Um arranhão fino se forma, traçando uma linha vermelha. — Aqui, bella. — Declara, a lâmina repousada sobre a carótida, firme, exata. Inclina levemente o pescoço, oferecendo-se por completo, como um sacrifício profano, entregue ao fio da lâmina e ao olhar dela, como se a própria morte fosse um jogo que ele controlava.— Mas se a sua mão vacilar, se ousar recuar agora. — Continua, com a voz baixa, arrastada, suave demais para a ameaça que carrega. — Irá apenas me dar mais motivos para transformar sua vida em um castigo lento, meticuloso, tão íntimo