O vento que fustigava o Deserto de Cinzas trazia o gosto áspero de enxofre e poeira rúnica. Longe da opulência abafada dos salões da Cidadela, a planície cinzenta abria-se como um imenso cemitério de terra queimada. Cinquenta montarias da guarda de assalto de Silverthorne marchavam em uma linha perfeitamente coordenada, os cascos dos cavalos de guerra fazendo o solo compactado vibrar.

Eu estava montada em um jovem garanhão baio, com as mãos firmes nas rédeas para disfarçar o tremor que ameaçava