O pátio de armas inferior era um poço de granito escuro, cercado por paredões tão altos que a luz do amanhecer mal conseguia tocar o chão de terra batida. Ali embaixo, o ar cheirava a óleo de baleia, suor de ferro e à fuligem que escapava das chaminés das forjas anexas. Enquanto os salões superiores de Silverthorne acordavam entre tapeçarias e prataria, a base da Cidadela respirava a crueza da guerra mecânica.

Tristan estava me esperando no centro do círculo de combate, sem o casaco de gala ou a