O corredor de serviço era um duto sufocante de pedra bruta, iluminado apenas pelo brilho intermitente das ranhuras rúnicas que alimentavam as forjas nos níveis inferiores. O ar ali tinha gosto de poeira e fuligem. Eu seguia Gwen de perto, ouvindo o som do meu próprio coração martelar contra as costelas. Minha mente era um borrão de urgência: se fôssemos pegas fora da cela, Tristan não teria apenas a desconfiança ao seu lado; ele teria a justificativa legal para nos executar por tentativa de fuga