O fim da tarde chegou como uma brisa morna atravessando a cortina da cozinha.

Mila já tinha varrido o pátio, separado a mesa, escolhido os pratos.

Nem sabia por que se importava com esses detalhes, mas sabia que se importava.

Acendeu as luzes mais cedo naquele dia — não queria que o escurecer a pegasse de surpresa.

Separou os ingredientes que tinha comprado na feira no dia anterior: batatas, ervas frescas, queijo temperado, dois limões pequenos.

Era simples, mas ela queria preparar algo que tivesse um pouco dela ali.

Pouco depois das seis, ouviu o carro estacionar.

O coração respondeu antes de qualquer pensamento racional.

Blerim surgiu com uma sacola de papel em uma mão e um sorriso calmo no rosto.

— Tô começando a achar que inventei essa desculpa da janela só pra vir mais vezes.

— Eu já tinha percebido — disse Mila, tentando conter o sorriso. — Hoje, sou eu quem cozinha. Você senta e observa.

— Observo?

— Isso mesmo. E sem críticas.

Ele ergueu as mãos, rendido.

— Prometo ser só elog