Mila acordou com o primeiro clarão do dia filtrando pelas cortinas.

O peito estava cheio de alguma coisa nova — uma mistura de calma e expectativa que não sabia dar nome.

Ainda havia perguntas que doíam.

Ainda havia medos que não se dissolviam.

Mas, pela primeira vez, aquilo não parecia maior do que a vontade de ficar.

Levantou devagar, prendeu o cabelo e foi até a cozinha.

Enquanto passava café, olhou para a mesa onde ainda estavam os cadernos da mãe.

Apenas de vê-los ali, sentiu um nó suave na garganta.

Tomou um gole de café bem quente antes de criar coragem.

Então puxou o caderno do topo e abriu numa página ao acaso.

As anotações eram curtas, quase bilhetes rabiscados no intervalo de um dia comum.

"Hoje o cheiro da chuva me fez lembrar que sempre há começo."

Ela passou o dedo sobre a frase, como quem testa a temperatura de uma água antiga.

Talvez fosse só isso que a mãe quis deixar para trás:

O lembrete de que sempre haveria outro começo.

Mesmo quando tudo parecia encerrado.

Depois