Na manhã seguinte, Mila acordou antes que o sol subisse por inteiro.

Não foi por ansiedade, nem por insônia.

Era só o corpo descobrindo um novo ritmo, diferente daquele que tinha em Roma.

Levantou devagar, calçou os chinelos e foi até a cozinha.

A claridade suave atravessava o vidro da porta lateral, pintando o chão de retângulos dourados.

Por impulso, destrancou a fechadura e empurrou a porta.

O ar frio entrou de uma vez, fazendo-a estremecer.

Mas, em vez de recuar, ela avançou até a soleira.

Ali, entre a parede da casa e a cerca de madeira, havia um pátio esquecido, tomado por mato e pequenas flores silvestres.

O chão era de pedra irregular, coberta de musgo em alguns pontos.

À direita, o terreno descia suavemente até onde começava uma faixa de árvores baixas.

Mais além, o lago refletia o céu pálido da manhã.

Mila nunca tinha reparado direito naquele espaço.

Talvez porque, nos primeiros dias, só enxergasse a casa como um lugar cheio de memórias alheias — e não como algo onde pudesse