07h52.

O som da fechadura girando no apartamento 1501 soou como o start de um desfile de guerra.

A porta bate.

O mundo lá fora?

Que se ajeite.

👉 Clara Valentina liderava a tropa.

Vestido preto colado no corpo como se tivesse sido pintado a mão.

Zíper nas costas. Coque no alto. Batom cor de caos.

E o salto? Agulha. Letal. Poderia muito bem ser proibido em dez estados e dois relacionamentos tóxicos.

Atrás dela, como se fossem as quatro estações do apocalipse emocional, vinham:

👉 Rebeca. Alfaiataria vermelha. Blazer jogado com desdém. Óculos escuros de “não me olhe ou eu processo sua alma”. Passos firmes, como se cada pisada fosse uma resposta sarcástica.

👉 Nanda. Sóbria, certeira. Camisa azul, calça de cintura alta e a pastinha presa ao braço com a mesma firmeza que segura argumentos num tribunal. Se fosse uma arma, seria uma metralhadora jurídica.

👉 Lívia. A fofa do grupo. Vestido floral, sorriso de Pinterest e um olhar que dizia “eu acredito no amor, mas também tenho prints de tud