O garçom se afasta deixando quatro taças de vinho e uma mesa digna de reunião de conselho secreto.

Clara, Rebeca, Nanda e Lívia estão ali. E logo à frente, como o elo glamouroso do caos: Ícaro. Todo trabalhado num terninho rosa pastel, lenço de seda no pescoço, e expressão de quem já tá sentindo o cheiro da bomba antes mesmo dela explodir.

— “Bom…” — Ícaro cruza as pernas, ajeita os óculos escuros no topo da cabeça. — “Agora me conta, Clara Valentina. O que essa carinha de CEO maquiavélica tá escondendo?”

Clara dá um gole no vinho, sorri de canto. Mas é Rebeca quem se adianta, batendo os dedos na mesa com ritmo dramático.

— “Lívia levou mais um ghost. O terceiro em quatro meses. A gente decretou: chega.”

Nanda, sempre metódica, complementa com tom de sentença judicial:

— “E a Clara, como boa amiga com um histórico… peculiar com homens, resolveu que vai ensinar como se manda embora antes de ser mandada embora.”

Ícaro arregala os olhos, solta um gritinho:

— “Pera. A Clara vai en