O sol nasceu preguiçoso, e o quarto ainda cheirava a sal e pele.

As cortinas se moviam com o vento, e a luz dourada invadia o bangalô como se quisesse testemunhar o que restava da noite.

Pedro acordou primeiro.

Por alguns segundos, ficou só olhando — o corpo de Rose entre os lençóis, o cabelo espalhado no travesseiro, a respiração calma.

Cada traço dela parecia um lembrete cruel de que ele estava perdido — e amando cada segundo da perdição.

Se inclinou devagar, os dedos traçando o contorno do ombro dela até o pescoço.

Rose se mexeu, um som baixo escapando da garganta.

Não era palavra, era convite.

— Já acordado? — ela murmurou, ainda de olhos fechados.

— Acordado e condenado. — Ele sorriu, voz rouca de sono e desejo. — Você é minha sentença favorita.

Ela abriu os olhos, e o sorriso veio lento, preguiçoso. — Isso é o que você diz pra todas?

— Só pras que me desarmam. — Ele se inclinou e beijou o canto da boca dela, leve, como quem pede permissão.

O toque bastou.

Rose girou o corpo e o