O caminho de volta para casa é um silêncio de cautela. Eu sinto o bebê se mexer, um lembrete de que a vida continua, apesar de tudo.

Eu chego em casa e ligo a TV. O noticiário está falando sobre a fusão que Ricardo cancelou.

Ricardo cancelou uma fusão?

A televisão murmura sozinha quando eu deixo a bolsa cair no sofá. O som é um ruído distante, irrelevante, até que uma frase se repete. Pela segunda vez. Mais clara. Mais dura.

A manchete na tela da TV é um soco no estômago.

— "...especialistas avaliam que o cancelamento da fusão no Rio de Janeiro é um movimento arriscado para o grupo..."

Ricardo cancelou a fusão? O projeto pelo qual ele sacrificou noites, viagens e, em última instância, o nosso casamento?

O celular vibra, cortando o ar denso. No visor, o nome que é a origem de toda a minha turbulência: Ricardo.

Eu atendo, a mão tremendo levemente.

— Natália?

A voz dele está rouca, ainda marcada pela gripe que o derrubou, mas há uma tensão nela, um alerta que desmente qualquer fraqueza.