A noite cai daquele jeito lento, pesado, que parece puxar os pensamentos pra um lugar escuro.

Eu não tinha planejado ler o diário hoje.

Na verdade, eu jurei que ia parar.

Que ia guardar aquela coisa embaixo da cama, fingir que não existia e que eu, definitivamente, não estava me importando demais.

Só que ele estava lá.

Em cima da minha mesa.

Me encarando.

Como se fosse… vivo.

Eu sento, cruzo as pernas, puxo o moletom pra cima do nariz e digo pra mim mesma:

“Cinco minutos. Só cinco.”

Mas eu já sei que estou mentindo.

Abro o diário.

A mão treme.

A luz do abajur bate no papel como se iluminasse algo que eu não deveria ver.

E eu começo a ler.

Trechos do diário

“Às vezes penso que enlouqueci. Que algo em mim quebrou e não tem volta.”

“Prometi não sentir mais nada, mas o corpo não obedece. O coração também não.”

“Eu tento seguir em frente, mas tem dias que ainda sinto o cheiro dela. E isso me destrói.”

Eu fecho o diário por um instante.

Um aperto sobe pela garganta como se fosse uma mão.

El