"Algumas sementes não precisam de solo fértil para florescer — basta o tempo certo, uma faísca de lembrança… e tudo volta a crescer."

O cheiro de pão torrado e café passado na hora pairava no ar. Roxane estava à mesa com suas afilhadas, como fazia religiosamente aos domingos. As meninas riam, discutindo sobre roupas e namorados, enquanto ela folheava distraidamente o jornal. Foi então que algo lhe chamou a atenção.

Uma pequena nota no canto da página de obituários. Uma foto em preto e branco, envelhecida, e um nome que a fez empalidecer de imediato: Fredrick L. Campbell.

O jornal escorregou de seus dedos por um instante, mas ela o agarrou a tempo. Seus olhos fixaram-se naquela imagem como se fosse um fantasma do passado.

— Fred... — sussurrou, o nome escapando entre os lábios trêmulos.

Um turbilhão de lembranças a invadiu: noites abafadas no celeiro antigo, juras sussurradas ao pé do ouvido e, depois, o silêncio. O abandono.

Fazia tantos anos que ela não ouvia falar dele. Es