📓 Narrado por Clara — Segunda-feira

Bati na porta duas vezes, firme, mesmo com a respiração curta.

— Entre. — a voz dele atravessou a madeira, grave, seca, como sempre.

Empurrei a porta e entrei. Miguel estava atrás da mesa, terno cinza-escuro impecável, gravata alinhada, os olhos fixos em um relatório como se eu não tivesse sequer atravessado a sala. Nem levantou o olhar.

Fiquei de pé, a bolsa ainda no ombro, esperando instruções.

Ele folheou duas páginas, assinou algo, largou a caneta n