A chuva engrossava, riscando o vidro do táxi com linhas trêmulas de luz.

O motor rugia contra o asfalto molhado, e as ruas passavam depressa, borradas, como se o tempo também tivesse pressa.

Anne apertava o celular nas mãos.

As mensagens de Maikon piscavam, mas ela não conseguia responder.

O coração dela batia descompassado, um golpe atrás do outro, cada batida ecoando o mesmo pensamento:

“Chega a tempo, chega a tempo…”

O motorista, um senhor de voz calma, lançou um olhar pelo retrovisor.

— Moç