O carro deslizou pela noite em direção ao hospital, mas dentro dele, o silêncio era tão pesado que parecia gritar.

Olívia estava com as mãos grudadas nas de Léo, o coração batendo em um ritmo frenético. O menino respirava fundo, já mais estável, mas ainda pálido demais. Ian, no volante, dirigia rápido, os olhos fixos na estrada, firme, decidido, como se cada curva fosse uma batalha a vencer.

Quando o carro finalmente parou na entrada iluminada do hospital, o que Olívia não esperava era a cena diante deles.

Um grupo de repórteres e fotógrafos esperava na porta. As câmeras dispararam flashes assim que reconheceram o carro de Ian Moretti. Vozes se sobrepuseram:

— “Senhora Belmonte, é verdade que inventou a doença do filho para manipular os Moretti?”

— “Doutor Moretti, essa é a nova golpista da família? O que tem a dizer sobre o dossiê?”

— “O menino está realmente doente, ou é mais um teatro?”

Olívia congelou. O sangue deixou seu rosto, substituído por uma fúria silenciosa e uma dor