Antes mesmo que Olivia alcançasse Clara, a mulher já se afastava, como se sentisse a fúria que se aproximava por trás.

O salto de Clara ecoava no mármore do corredor lateral. Marchava como se estivesse entrando em cena no próprio espetáculo. Quadris rígidos. Queixo alto. Postura de rainha de mentira.

Olívia agarrou uma taça deixada na bandeja de um garçom, virou o conteúdo de uma vez, ignorou os olhares curiosos e foi atrás.

O corredor dava em um jardim lateral. Um quadrado de grama recortada milimetricamente, cercado por jasmins e lâmpadas pendentes. Uma mulher sentada mexia no celular, mas não prestava atenção em nada.

Clara estava ali. Perto da fonte. De costas, retocando o batom no espelhinho. Como se estivesse posando para uma revista.

— Vai fazer pose pra sua mentira também? — Olivia falou baixo, mas com veneno suficiente pra cortar o ar.

Clara parou. Respirou fundo. Mas não se virou. Era como se Olivia nem merecesse a sua atenção, o seu olhar.

— Você me seguiu?

— Você não devia