Narrado por Zeus Marino

A porta do quarto fechou com um baque seco. O som ficou na minha cabeça mais do que o grito dela, mais do que o choro do bebê, mais do que as lágrimas que escorreram pelo rosto de Léa enquanto implorava pra ficar na França.

Eu fiquei na sala. Sozinho. O silêncio, dessa vez, não era meu. Era dela. E isso pesava mais do que qualquer arma apontada pra minha cabeça.

Acendi outro cigarro. O quarto estava escuro, só a brasa iluminando a ponta dos meus dedos. Traguei fundo, como se a fumaça pudesse me enganar, apagar o que eu tinha visto. Não apagou.

O rosto dela, quebrado.

As mãos tremendo enquanto segurava o bebê.

A voz implorando.

“Por favor… deixa eu criar meu filho na França.”

Por um instante, eu pensei em dizer sim. Mas um Marino não pensa duas vezes. Um Marino decide. E eu já tinha decidido.

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Andei pela sala, cada passo ecoando no mármore frio do apartamento. Paris dormia lá fora, mas aqui dentro não havia sono. Havia condenação.

Eu não sou o Don. Não sou Ar