Narrado por Besa

A sala do meu pai cheirava a couro e a decisões. Quando entrei, vi nele algo que normalmente não deixava transparecer: uma raiva contida, como um vulcão aquietado apenas por disciplina. Ele já sabia — não por boato, mas via os homens que o cercam trazerem notícias com olhos baixos. Léa. O bebê. A casa dos Marino transformada em palco da minha humilhação.

Sentei-me diante da mesa, as mãos inquietas. Não era ódio pueril — era exigência. E exigência, para mim, tem forma: clareza,