Narrado por Enzo

Barcelona, final de tarde.

As ruas pareciam calmas demais, e isso só reforçava aquela sensação incômoda no meu estômago.

Eu vinha notando um padrão nos passos da Léa. Uma mulher que diz estar apenas “aproveitando a estadia” não some do hotel no meio da tarde sem avisar… e não olha por cima do ombro três vezes antes de atravessar a rua.

Hoje, decidi seguir.

Deixei a moto a uma distância segura, misturando-me no trânsito, e acompanhei o táxi em que ela entrou.

O destino me levou a uma área portuária, cheia de armazéns antigos, o cheiro de maresia misturado a ferrugem. O tipo de lugar onde a gente fecha acordos que não podem existir no papel.

O táxi parou. Ela desceu, com vestido simples e óculos escuros, mas havia algo no jeito dela… aquele andar rápido, como quem tem hora marcada e não quer ser vista.

Fiquei de canto, observando.

Foi então que a porta do prédio se abriu… e Alonso saiu.

Mesmo machucado, com o braço engessado, o desgraçado ainda carregava aquele ar arrog