Yara seguia à beira do rio, os pés descalços afundando na fria lama.

As sombras sussurravam, persistentes.

Não mais dentro dela — não como antes —, mas em volta, como amantes rejeitados que se recusam a partir. As gotas de água sagrada, mesmo que parcialmente, haviam queimado a infestação, mas não a memória dela.

Era isso que doía.

A lembrança das trevas entrando nela, preenchendo cada espaço vazio, cada brecha, cada curva de seu corpo que agora parecia traí-la...

— Tu ainda és nossa — as vozes