O ar no escritório de Dante Moretti era tão frio e denso quanto o do lado de fora, no topo do arranha-céu. As luzes da cidade de Nova York se estendiam sob a vasta janela, um tapete de diamantes que pareciam um cenário, e a sala era um santuário de poder e silêncio. A voz do guarda, quando ele entrou, soou abafada e frágil.

O guarda, um homem de ombros largos e uma cicatriz no pescoço, tinha o rosto pálido e o corpo tenso. Ele se aproximou da longa mesa de mogno, onde Dante estava sentado na po