Chiara Rossi atravessou a fita amarela, o ar gelado da madrugada nova-iorquina mordendo sua pele exposta. Eram 04h35 da manhã. O som de seus sapatos de sola de borracha era abafado pela fina camada de gelo que cobria o asfalto. Era uma hora em que a cidade ainda dormia, e o silêncio da rua era quebrado apenas pelo som sibilante do vento, que chicoteava e balançava a fita amarela da cena do crime, e pelo lampejo incessante das luzes vermelhas e azuis das viaturas. O bairro nobre do Upper East Side, que normalmente exalava um ar de tranquilidade e exclusividade, parecia um palco sinistro para a tragédia que se desenrolava.Não havia a multidão curiosa que geralmente se aglomerava nas cenas de crime. Apenas alguns policiais de patrulha, um fotógrafo da perícia e a equipe forense, que se moviam com a precisão profissional de um balé macabro. A quietude da madrugada amplificava a seriedade do crime. Chiara ignorou a todos, seu olhar fixo naquilo que realmente importava.Seu parceiro, o Det

O convite de Elena, a amiga mais antiga de Chiara, soou como um ultimato. "Se você não vier para o The Crimson Note hoje à noite, eu juro que vou te prender na sua própria casa e te forçar a ter uma vida social". A ameaça, embora dramática, tinha um fundo de verdade. Chiara estava vivendo e respirando o caso de Peter Valenti, e as pistas, ou a falta delas, estavam começando a corroer sua sanidade. Ela se pegava pensando em Silvano Gallo e, por uma estranha extensão de pensamento, nos olhos verdes do homem que o acompanhava na esquina. O "predador" que a observou da distância. Aquele olhar havia se fixado em sua mente, um lembrete constante de que o perigo não estava apenas no caso, mas naqueles que o comandavam.Ela aceitou o convite de Elena, não apenas para fugir da rotina, mas porque a amiga, que trabalhava com arquitetura e tinha um círculo social vasto, insistiu que o clube era um dos locais mais frequentados pela elite de Nova York. E, embora não dissesse a Elena, Chiara sabia q

O ar no escritório de Dante Moretti era tão frio e denso quanto o do lado de fora, no topo do arranha-céu. As luzes da cidade de Nova York se estendiam sob a vasta janela, um tapete de diamantes que pareciam um cenário, e a sala era um santuário de poder e silêncio. A voz do guarda, quando ele entrou, soou abafada e frágil.O guarda, um homem de ombros largos e uma cicatriz no pescoço, tinha o rosto pálido e o corpo tenso. Ele se aproximou da longa mesa de mogno, onde Dante estava sentado na ponta, a expressão impassível. Seus braços-direitos, Silvano e Matteo, estavam sentados à sua frente. Silvano, com a calma polida de um consigliere. Matteo, um homem mais jovem e de corpo mais esguio, porém ainda forte, com os olhos de aço polido, uma força contida que se manifestava em cada movimento.— Peço perdão pelo incomodo senhores, mas... O depósito foi invadido na noite passada — O guarda disse, a voz grave e séria. — E o intruso escapou.Matteo se remexeu na cadeira, a impaciência transb

Chiara Rossi não era uma mulher de meias-medidas. Se o jogo era para ser sujo, ela o jogaria de cabeça, sem hesitar. A voz rouca e forte no telefone não era apenas uma ameaça; era um aviso de que o jogo de gato e rato havia começado. E se a máfia acreditava que ela era apenas uma presa assustada, eles estavam prestes a ter uma surpresa.A primeira coisa que ela fez foi quebrar as regras. Ou melhor, jogar o livro de regras para fora do tabuleiro. Ela jogou seu celular com força do outro lado da rua, vendo o aparelho se estilhaçar no asfalto, um ato simbólico de cortar os laços com a sua vida anterior. Com o coração batendo forte, ela se dirigiu até o hotel mais próximo de onde estava em uma área mais afastada de Nova York. Ela se registrou sob um nome falso e subiu para o quarto.A noite foi longa e silenciosa. Ela não dormiu, e se sentou na cama, o diamante em sua mão. O pequeno objeto era o seu único elo com a máfia, e ela sabia que tinha que se defender. Ela não era uma ladra. Ela e

O ar no The Scarlet Room era pesado e denso, com a fragrância de perfume, whisky e fumo de charutos caros. Luzes vermelhas e roxas, como a névoa do crepúsculo, banhavam o espaço, ressaltando os veludos macios das poltronas e o brilho dos espelhos. Um jazz lento, com uma batida suave e uma melodia sensual, enchia o ambiente. Era o tipo de lugar que existia para o luxo, para a indulgência, para homens que sabiam que podiam comprar o mundo, e mulheres que sabiam que podiam vendê-lo.Dante Moretti estava em uma mesa reservada no fundo do clube, com uma vista completa do palco e de tudo ao seu redor. Ele segurava um copo de whisky puro, o líquido dourado refletindo as luzes do local. Silvano Gallo estava ao seu lado, fumando um charuto de alta classe, com sua calma polida de sempre. Matteo, em contraste, estava de pé, a mão no bolso, os olhos de lince, a sua inquietude um eco de seu desejo por ação. A noite de folga, que era para ser uma distração, parecia mais uma reunião de negócios.Vár