ANOS ATRÁS

Nikolai Prokhorov.

Andrey avançou na minha frente, com um grupo de homens para tentar derrubar o helicóptero de Christopher. Enquanto eu estou parado, de frente a um cenário que irá me atormentar, todas as noites em que eu fechar os olhos.

Os pulos e tornozelos de Lyuba estão amarrados com correntes que a suspendem no ar. Seu vestido antes creme, está rasgado e machado de sangue, com cortes em suas costas, seu ombro, seu peito. Seu rosto está tão machucada e cheia de sangue que nem dá para ver suas expressões faciais ou saber se ela está viva.

Eu não consegui dar um passo a mais de tanto que isso me tirou dos eixos. Dois dos meus homens passam na minha frente e vão até a alavanca, para a colocar no chão, e logo de seguida tiram as correntes que a prendem. Olho para o empenho que eles estão fazendo para a desprender e bem perto deles, a chicote fino que o filho da puta usou para ferir minha mulher.

Vai haver guerra.

Tirei minha camiseta para cobrir seus ombros nus, sem fal