O domingo amanheceu cinza em Lyon.

Mas dentro do teatro, o sol ainda parecia brilhar.

Allegra caminhava descalça entre os rastros da noite anterior: fios de luz ainda pendurados, alguns papéis esquecidos nos bancos, pedaços de tecido bordado que Nour deixara de propósito.

“Deixe algo seu onde a arte passou.”

Estava escrito num deles.

Ela sorriu, encostando-se à pilastra central.

Se fechasse os olhos, ainda podia ouvir o som da última nota.

O silêncio que veio depois.

E o aplauso que parecia ecoar no peito.

Lucca apareceu com duas xícaras de café.

— A Camille tá lá fora com a equipe.

Eles querem registrar as obras antes de desmontar tudo.

— A gente realmente viveu isso, né? — ela disse, pegando a xícara. — Não foi sonho?

— Se foi, foi o melhor que já tivemos.

E com registro oficial.

Laila foi a primeira a se despedir.

Abraçou Allegra forte, com olhos marejados.

— Obrigada por ter me dado palco quando eu ainda me escondia atrás da tela.

— Você nunca mais vai se esconder.

Teu trabalho gr