O soro pingava devagar no braço de Lucia.

A bala não atingira nada vital, mas a dor era constante, como se o corpo inteiro estivesse lembrando que viver tem preço.

Ao lado da cama, Serena não saía.

Sentada, de olhos inchados, segurava os dedos frios de Lucia como quem segura o fio da própria sanidade.

— Precisa descansar — disse Adriana, entrando devagar.

Serena não respondeu.

— Ela está viva. É o que importa.

— Ela só está viva porque eu cheguei tarde demais — sussurrou Serena.

Adriana encostou na parede.

— Às vezes, amor é chegar atrasada…

mas não ir embora nunca mais.

—

No santuário interno da Casa, a Viúva caminhava entre as relíquias dos Mancini.

Cartas, quadros, armas de outra era.

Parou diante de um retrato de Elena.

Loira, os olhos cortantes como navalha.

— Você queria proteger a verdade, Elena…

mas esqueceu que a verdade, uma hora, quer respirar.

Ela tocou a moldura.

— E ela tá respirando, viu? Tá queimando.

—

Duas noites depois, Lucia estava de pé.

Não firme. Mas decidida.

A