O dia amanheceu como se nada estivesse errado.

Sol filtrando pelas cortinas.

A mansão Morelli em silêncio.

Serena acordou primeiro, como de costume.

Virou-se na cama, esticando a mão.

— Dante?

Nada.

Sentou-se, ainda sonolenta.

Vestiu o robe, atravessou o corredor.

Nenhum sinal dele.

— Adriana — chamou pelo celular —, Dante saiu mais cedo hoje?

— Não que eu saiba. Achei que ele estivesse com você.

O frio na espinha veio antes do raciocínio.

Desceu as escadas correndo.

A porta da frente estava entreaberta.

Do lado de fora… um carro parado.

Mas não o de Dante.

Um dos seguranças, hesitante, disse:

— Encontramos isso no portão.

Era uma caixa pequena.

Preta.

Sem marca.

Serena a abriu com cuidado.

Dentro, um bilhete escrito à mão, letra familiar:

“Você pode controlar uma cidade inteira, Serena.

Mas ainda não aprendeu que

amor é fraqueza.

Dante está comigo.

E cada minuto… custa uma escolha.”

Assinado com uma única letra:

C.

—

Serena não gritou.

Não chorou.

Mas por dentro, tudo desmoronou.

Adr