Draven, estaba iluminado por la luz que se colaban por los árborles, sus heridas abiertas, la sangre que goteaba en el barro húmedo, el vapor que salía de su hocico cada vez que jadeaba. Su forma lobuna estaba destrozada: la mitad del rostro quemado por el poder de Aleckey, una oreja desgarrada, la piel del flanco abierta por el roce de garras. Apenas podía mantenerse en pie, y sin embargo corría. No por honor. No por venganza.

Corría para no morir, como todo un cobarde.

El crujido de ramas bajo sus patas fue lo único que lo alertó, y fue demasiado tarde.

Un silbido cortó el aire. Algo metálico brilló en la penumbra y de pronto, una red gruesa cayó sobre él como un telón de muerte, Draven sintió el ardor en la piel incluso antes de tocar el suelo. Plata. No era cuerda común, ni una simple trampa. Era un artefacto hecho para capturar a hombres lobos.

Draven aulló, una mezcla de furia y dolor, cuando el metal ardiente le perforó el lomo. Intentó incorporarse, pero otras redes cayeron so