Nikolai la vistió con sus propias manos. Le puso un vestido blanco. de seda, largo hasta los tobillos, con escote en la espalda.

Era uno que ella solía usar cuando bailaba.

Había envejecido entre telas guardadas y perfumes rancios, pero aún conservaba el olor a escenario, a vida antigua.

—Vamos a intentarlo de nuevo, palomita.

Svetlana no protestó.

Dejó que la peinara, que le pusiera los pendientes, que le maquillara los ojos.

La condujo hasta un gran salón, que había transformado en una réplica de un teatro, y ella no pudo evitar pensar en Dante, dibujando una media sonrisa en los labios que, por suerte, Nikolai no vio.

Luces bajas. Un viejo tocadiscos en un rincón. Un par de zapatillas de ballet colocadas con cuidado al centro del mármol.

—¿Ves? —dijo, con una sonrisa torcida, mientras servía dos copas de vino tinto—. Casi como en tus días de gloria, ¿no? —él se acercó a ella, y... ¡joder! Si no fuese porque lo odiaba con todo su ser, quizás habría admitido que lucía endemoniadament