Takeshi había salido de la habitación con paso firme, como si la conversación con Erika hubiera sido solo un punto más en una agenda demasiado grande para detenerse. Caminó por el pasillo unos metros, con la mente ya enfocada en su despacho, en las reuniones, en las rutas, en el clan. Y entonces se detuvo. Una pausa corta, seca. Se dio cuenta, con un chasquido casi audible en su cabeza, de que había subido allí precisamente a buscar una carpeta importante. La misma que no había tomado. La misma que había olvidado porque Erika —con su tono, su rebeldía, su provocación— lo había sacado de quicio. Un músculo junto a su mandíbula se contrajo. Detestaba perder control. Que ella—esa mujer que no había elegido, esa mujer que no quería, esa mujer que parecía haber nacido para contrariarlo—fuera capaz de desordenar siquiera un pensamiento suyo era una afrenta.

Un insulto.

Una grieta.

Inspiró profundo.

Giró sobre sus talones.

Regresó.

La puerta volvió a abrirse. Eran cerca de las dos; la luz de