El avión atravesó la noche de Tokio con la puntualidad de un reloj suizo. Cuando la escalinata tocó tierra, no descendió un hombre, sino una procesión silenciosa que respiraba poder. Dante bajó primero: impecable, con el traje negro que parecía tejido de autoridad. Tras él, una escolta de seis hombres —su guardia personal, curtidos en guerras que nunca salieron en los periódicos— se desplegó con la frialdad de una coreografía ensayada. Ninguno llevaba insignias, pero bastaba la mirada de acero y el ritmo marcial de sus pasos para entender que no eran guardaespaldas, sino soldados de un imperio.

La humedad urbana le golpeó el rostro con un olor a hierro, a gasolina, a mar cercano. Tokio lo recibió como recibe a los intrusos: con un silencio vigilante. Pero Dante no era turista ni extranjero. Era un soberano en tierra ajena. La ciudad podía tragarse a cualquiera, menos a él.

El convoy de coches blindados aguardaba en el aeródromo. La caravana avanzó por avenidas nocturnas con el rigor d