El fuego lamía los restos del vehículo como una criatura viva. El aire olía a metal fundido, a piel quemada, a muerte.

—¡DANTE! —rugió Ásgeir, cubierto de polvo y sangre, la chaqueta rasgada por la onda expansiva. Había salido despedido por la explosión, con el oído izquierdo sangrando y el cuerpo sacudido por el impacto. Se impulsó con los codos entre el polvo, las piedras, el ruido.

Y entonces, lo vio.

Gregor.

Tendido junto al costado del SUV, boca arriba, con los ojos abiertos hacia el cielo cenizo. Tenía la mandíbula desencajada, y una mancha oscura le manaba del oído. Una astilla de metal le atravesaba el costado.

Ásgeir se acercó a zancadas y se agachó de golpe. Le apoyó la mano en el pecho, esperando… algo.

Nada.

Solo frío. Silencio. Muerte.

Apretó los dientes con una furia muda. Sabía lo que eso significaba. No había vuelta atrás.

Gregor estaba muerto.

Lo miró una fracción de segundo más. Y entonces se puso de pie.

Rápido.

Instintivo.

No había tiempo para luto.

Dante.

Tenía que