A tarde passara como uma batalha silenciosa, e desde que Svetlana fugira dele, Dante tentara se distrair mergulhando em seus afazeres: focando na construção do teatro, revisando cada detalhe, certificando-se de que tudo estava em ordem.

Mas sua mente não sossegava.

Por mais que tentasse concentrar-se, ela estava em toda parte.

No toque do vento frio na pele, lembrando-o da suavidade do corpo dela.

No som das ferramentas ecoando no local, como um reflexo de sua ansiedade retida.

No ardor do próprio sangue, exigindo algo que não deveria desejar.

E Svetlana não estava em melhor estado.

Ela tentava se perder nas páginas de seus livros, refugiando-se nas histórias de amor que tanto amava.

Mas cada frase, cada cena, cada beijo descrito naquelas novelas românticas a arrastava de volta para ele.

Para o olhar intenso dele.

Para a sensação da respiração dele roçando na pele dela quando ele estava perto.

Para aquele beijo que ainda ardia em sua memória.

«Que diabos está acontecendo comigo?»

Pens