Dante Bianchi

As ruas de Roma estavam lotadas. Mais do que o normal, e isso dizia muito. Verão europeu — sinônimo de turistas suando, sorrindo e se perdendo por aí como se a cidade fosse um parque temático. Bastava olhar pras calçadas: nativos tentando seguir com a vida, enquanto os gringos travavam as passagens pra tirar selfie com qualquer coisa que brilhasse. Juro que vi um grupo tirando foto de um poste. Um poste.

Soltei um suspiro raso e voltei os olhos pro trânsito, até que o som do celular me tirou do piloto automático. Olhei pro painel. Donatello.

Atendi no viva-voz.

— Buongiorno! — falei, breve. — O que foi?

— Buongiorno, senhor Bianchi... não posso ligar pro meu grande amigo só pra ouvir sua voz aveludada? — respondeu ele, irônico, do jeito típico.

— Donatello, não føde. Fala logo.

— Tá, tá. — riu. — Liguei pra dizer que conseguimos pegar os filhos da putä da zona norte. Aqueles que estavam achando bonito nos calotear.

Um sorriso puxou meu rosto no automático.

— Estou com el