— Charles Schmidt

Desde mi rincón, la veo.

La veía reír. La veía hablar. La veía… siendo feliz sin mí.

Y eso me estaba matando.

Mis ojos no podían dejar de seguir cada uno de sus movimientos. Y entonces pasó lo que me hizo hervir por dentro: ese hombre le tomó la mano.

Mi mandíbula se tensó. Apreté el vaso con tanta fuerza que sentí cómo el cristal se chillaba en mi palma.

—Vamos, Rebeca… no dejes que te toque —murmuré entre dientes, como si pudiera hablarle con el pensamiento.

Pero ella no se separó de inmediato. No lo rechace.

¿Qué demonios estaban hablando?

Él estaba muy cerca. Demasiado. Y entonces, vi lo impensable: el tipo alzó la mano… y tocó sus labios. Puso su dedo ahí como si fuera… suyo. Como si tuviera derecho.

El whisky en mi vaso desapareció de un solo trago.

Me ardía la garganta, me ardía el pecho… me ardía el orgullo.

—Contrólate, Schmidt —me dije, con los dientes apretados—. No vas a hacer una escena. Esta es la fiesta de José. No arruines esto.

Mi corazón golpeaba c