Ella me miró, sus ojos brillando. Su respiración se aceleró. Yo no sabía si estaba a punto de golpearme o de llorar.

—¿Qué te pasa, Charles? ¿Por qué actúas así? ¿Quieres volverme loca?

—Quiero que vuelvas conmigo. Vuelve a casa. Tú... y mis tres hijos.

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Volver? ¿Volver a qué, Charles? ¿A ese mundo donde nunca fuiste padre? ¿A esa casa donde yo dormía sola mientras tú dormías con tu indiferencia? ¿Dónde tus prioridades siempre eran otras?

Intenté hablar, pero no me salía la voz. Ella dio un paso atrás, liberándose de mis manos.

Ella me miró. Y esa mirada… maldita sea, esa mirada. Tenía un brillo húmedo, cristalino. Pero no era nostalgia. Era rabia. Era hartazgo. Era una herida abierta que seguía sangrando por mi culpa.

—Nunca —me dijo con la voz rota pero firme—. Nunca voy a volver a tu mundo de mierda, Charles.

Me quedé congelado. Sentí el golpe en el pecho como si alguien me hubiera clavado una estaca.

—Nunca me escuchaste —continuó, y ahora sus lab