CAMILA

Barcelona huele a sal y a promesas que no me interesan.

Llevo dos semanas aquí. Catorce días de fingir que soy funcional. Me levanto, me ducho, me pongo mi armadura de oficina —ahora más relajada, más "mediterránea"— y salgo a la calle. Todo el mundo me dice que tengo suerte. Que el Eixample es precioso, que la luz de esta ciudad cura el alma.

Mienten. La luz aquí es un insulto. Es demasiado brillante, demasiado alegre. Choca contra mi miseria interna y la resalta, como un reflector apuntando a una grieta en la pared.

Estoy sentada en una terraza en el barrio del Born. Tengo una copa de vino blanco frente a mí que suda gotas frías. A mi lado está Laia, mi compañera en el nuevo estudio de arquitectura. Laia es un torbellino de energía catalana, risas ruidosas y optimismo inagotable. Es exactamente lo que necesito y exactamente lo que no soporto.

—Tienes que dejar de mirar el móvil —me dice, dándome un golpecito en la mano—. No ha sonado. Y si suena, probablemente sea spam.

Bajo