– Rurik

O gosto dela ainda estava na boca dele.

Não porque a havia tocado de fato, mas porque o cheiro, o som, a força que ela exalava era tudo que o instinto dele queria destruir ou possuir.

Ou ambos.

Rurik caminhava de volta à cabana improvisada no alto da colina.

O corpo ainda vibrava. As garras teimavam em querer sair.

O lobo, inquieto sob a pele, rosnava de frustração.

— Bruxa maldita — ele murmurou.

Mas a verdade era outra:

Ele não a odiava.

Odiava a forma como ela o expunha.

Odiava como bastava vê-la para a fera dentro dele acordar, faminta, descontrolada e... satisfeita.

Nunca sentira algo assim.

O vínculo era como correntes invisíveis, apertando, puxando, arranhando por dentro.

Ele tentou quebrar um galho seco com as mãos — e partiu o tronco de uma árvore.

— Foda-se.

A floresta respondeu com silêncio.

Seu clã não entenderia isso.

Ele mesmo não entendia.

Uma bruxa.

Logo uma bruxa.

Elas eram os símbolos do controle, do intelecto frio, da manipulação envern