A floresta sussurrava o nome dela como se tivesse medo de esquecê-lo.Ou medo de lembrá-lo.Selena Vólkhavaar andava descalça sobre folhas molhadas, as solas dos pés calejadas pela terra crua e pelas decisões erradas. O vento puxava seus cabelos negros como se quisesse esconder o rosto dela do mundo — ou protegê-lo. Mas era tarde demais para proteção. E cedo demais para perdão.O exílio não a quebrou.Fez pior: a fortaleceu.No alto da colina onde os relâmpagos evitavam cair e os pássaros não pousavam, Selena desenhou um novo círculo de poder. Os antigos símbolos queimaram na pedra com o calor do próprio sangue, e quando ela falou a primeira palavra em Étir, a língua do submundo, o mundo tremeu sutilmente sob seus pés.Feitiços proibidos.Magia de carne e alma.Poder conquistado pelo prazer, não pela submissão.— Que os Deuses se engasguem com sua moral — sussurrou, enquanto riscava a última linha com a lâmina curta presa à coxa. O corte era limpo. Ela não tremia mais. Não desde que f

Antes das palavras, havia o Instinto.Antes dos pactos, dos reinos e das guerras… havia o Laço.Um elo bruto. Primordial.Feito de sangue, cio e condenação.A primeira união entre bruxa e lobo não terminou em amor.Terminou em ruína.O mundo quase foi partido em dois.Por isso selaram o Vínculo.Por isso proibiram o cruzamento entre linhagens mágicas e selvagens.“Quando carne indomável se junta à alma livre, nasce o fim de toda ordem.”Palavras gravadas em ossos antigos.Esquecidas.Ignoradas.Mas o eco despertava de novo.A bruxa marcada pelo exílio.O lobo sem matilha.Ambos amaldiçoados.Ambos criados para destruir o equilíbrio.E o Laço… o Laço havia escolhido.Apesar da vontade deles.Apesar dos deuses.Selena.Rurik.Duas forças opostas.Dois nomes destinados a colidir até que um sangrasse sob o outro — ou ambos se perdessem.A floresta sentia.A terra pulsava.A lua se curvava, inquieta.O tempo dos presságios havia voltado.E em algum lugar, enterrado sob os escombros de um a

A floresta estava úmida, sufocante.Selena atravessava o mato fechado como uma lâmina — silenciosa, letal.Seus pés descalços mal tocavam o chão. O símbolo na costela queimava, guiando-a como um cão enfeitiçado.Ela detestava aquilo.Detestava não ter controle.E então, no claro à frente, ela o viu.Nu.Ajoelhado.Banhado pela luz pálida da lua.O cheiro chegou antes — terra, suor e algo cru, animal.Ele não parecia notar sua presença, mas o corpo dele estava tenso, como se esperasse um ataque.Perfeito.Ela ergueu a mão, conjurando uma centelha entre os dedos, pronta para atacar.— Vai me atacar pelas costas, bruxa?A voz era grave. Cheia de desprezo.Ele se virou devagar, os olhos dourados cravados nela.Selena não moveu um músculo.— Não achei que lobos soubessem falar — retrucou. — Pensei que só soubessem morder.— E bruxas só sabem amaldiçoar e fugir. Estamos bem empatados.Primeiro sangue.Ele se ergueu. Nu, sem vergonha. Dominante.Ela manteve o olhar no rosto dele.Jamais dari

A aldeia dos Vorstag era feita de pedra, suor e antigas promessas.Lobos viviam ali desde antes da linguagem escrita. As construções de madeira pesada e muros marcados por garras contavam histórias que ninguém ousava apagar.E dentro de cada cabana, ecoava uma certeza:os laços com bruxas só terminavam em sangue.Quando Rurik passou pelos portões, todos pararam.O cheiro dele... estava errado.— Onde esteve? — rosnou Skarn, o beta, com a mandíbula trincada.Rurik não respondeu. Continuou andando.O lobo dentro dele já percebia o clima: hostilidade disfarçada de tradição.— Está cheirando a erva e feitiço — disse outro, do lado esquerdo.— Está suando como um cão marcado."Porque eu estou."Mas ele não disse.Ao chegar à pedra do conselho, encontrou o pai — Grigor, o líder da matilha — esperando.O homem era uma muralha de músculos e silêncio, com olhos que viam através das máscaras.— Fala, Rurik.— Não há nada a dizer.Grigor inclinou a cabeça.— Você encontrou a bruxa.Rurik cerrou

SELENADesde o ritual negado, os dias se tornaram longos e vigiados.Cada movimento seu era observado.As magas mais jovens, antes submissas, agora cochichavam às suas costas.As mais velhas a encaravam como se ela carregasse um feitiço contaminado.E carregava.Só que não era veneno.Era ele.Ela o sentia mais perto a cada amanhecer.E com isso, os sonhos começaram.Não devaneios doces.Mas visões. Fragmentadas. Brutais.> Rurik em forma lupina, coberto de sangue.Vozes chamando por ela.As mãos dele em sua cintura, segurando como se fosse cair.Os olhos dele. Sempre os olhos.Na terceira noite, acordou com as marcas de garra gravadas em sua ombreira de couro — três sulcos limpos, finos.A magia tentava apagar. Mas não conseguia.Selena guardou o tecido ao invés de destruí-lo.O Coven reagiu.A Sacerdotisa Maelis a isolou das demais.Tirou seus acessos ao círculo de feitiços maiores.Impôs rituais de purificação obrigatórios.E, sutilmente, começou a testar sua lealdade.Selena não r