No bosque onde o tempo parecia não alcançar, havia uma clareira viva — não de flores, mas de memória.

Ali, não se erguia estátua alguma.

Nem altar.

Nem templo.

Apenas uma pedra baixa, enterrada até a metade, com palavras entalhadas de forma simples:

“Ela foi o fogo.

E escolheu arder.”

A menina caminhava entre as árvores com passos firmes demais para sua idade. O cabelo era escuro, rebelde, como se a noite tivesse sido costurada em fios. Carregava no pulso esquerdo a mesma marca — a espiral de r