Aleksandr enfrentó a seis hombres armados en el pasillo del hospital con solo una Glock 19 y la certeza absoluta de que no pasarían mientras él respirara.

El corredor se había transformado en un campo de batalla improvisado, con carritos de medicamentos volcados como barricadas precarias y el olor a pólvora mezclándose con el desinfectante que impregnaba cada superficie. Las luces fluorescentes parpadeaban sobre sus cabezas, proyectando sombras intermitentes que convertían cada movimiento en una danza macabra de supervivencia.

Los seis hombres avanzaban con la precisión de profesionales, no los matones de poca monta que Viktor solía contratar. Estos eran mercenarios de verdad, equipados con chalecos antibalas y armamento militar que brillaba amenazadoramente bajo las luces del hospital. Aleksandr reconoció el tipo de entrenamiento en su postura, en la forma coordinada con que se movían, cubrie