Moscú en invierno era exactamente como Valeria lo recordaba: gris, despiadado, y lleno de secretos que mataban a quienes los descubrían.

El avión aterrizó en el aeropuerto Sheremétievo bajo un cielo plomizo que prometía nieve. Valeria descendió por la escalerilla sintiendo el frío morder su rostro, penetrar sus pulmones con cada inhalación. Había olvidado esta sensación, o tal vez había intentado olvidarla. Rusia tenía forma de instalarse en los huesos de una persona, de recordarle que la supervivencia era privilegio, no derecho.

El mismo mensajero de antes la esperaba junto a un sedán negro con cristales polarizados. No intercambiaron palabras. Él tomó su única maleta, ella subió al asiento trasero. El vehículo se puso en marcha inmediatamente, alejándose del aeropuerto hacia las arterias principales de la ciudad.

Valeria o