El amanecer apenas pintaba de gris las cortinas cuando Cyrus ya estaba vestido, impecable, con el teléfono en una mano y la otra sosteniendo un café que parecía más un ritual que un hábito. Su porte era el de siempre: control absoluto, como si el mundo entero le perteneciera incluso después de la llamada de Balmaseda.

Blair lo observaba desde el sillón, aún envuelta en la bata de la noche anterior. Había dormido poco, y lo poco que logró descansar estuvo plagado de la voz de Balmaseda repitiendo aquellas frases venenosas. Cyrus, en cambio, parecía no haber cerrado los ojos, pero se movía con la serenidad de quien ya ha planeado el tablero entero.

—¿Otra vez en pie desde antes del alba? —preguntó ella, con ironía y un dejo de cansancio.

Cyrus la miró apenas, con esa media sonrisa que más que ternura destilaba superioridad.

—Las guerras no esperan a que salga el sol, Drakaris.

Ella se cruzó de brazos.

—¿Y yo? ¿Dónde encajo en esa guerra?

Él dejó la taza sobre la mesa, se acercó despaci