La noche se cernía sobre la mansión con una oscuridad tangible. Me encontraba de nuevo en el despacho de Marcello, no como empleada, ni como amante fugaz, sino como co-conspiradora en una guerra fría. El aire estaba saturado de la confesión de su dolor y la presencia fantasmal de su exesposa, Emma.

—Te lo dije, Arabella. Haré que te protejan. Pero necesito que entiendas con quién estamos lidiando —dijo Marcello, su voz más baja y áspera que de costumbre. La derrota del zoológico seguía grabada en su rostro.

Estábamos sentados en los sillones de cuero, el mapa de San Diego con los círculos de búsqueda de Frank seguía sobre la mesa de café, y la luz de la lámpara de lectura era el único faro en la habitación oscura.

—Necesito detalles. Todo —exigí, mi voz era un susurro firme—. Si voy a ser tus ojos, necesito saber la historia completa de Emma. No la versión de la prensa, sino tu versión.

Marcello asintió, pasándose las manos por la cara, como si estuviera limpiando el polvo de años.

—B