Los Ivanov organizaron esta cena como si fueran a organizar toda la boda. Una demostración discreta que grita: «Somos dueños de esta ciudad. Y quizás, de ti».

Mario está pegado a mi hombro, su sombra y su amigo reticente. —¿Todo bien, señorita Mancini?—

Me río, demasiado fuerte, demasiado quebradizo. Entonces, el champán se filtra, penetrante y con sabor a levadura, y mi estómago se revuelve traicionado.

No aquí. No ahora.

Estefanía saluda desde la cabecera de la mesa, con el vestido esmeralda cubriendo sus curvas como pintura. Sonríe radiante, pero su mirada va de un rostro a otro, ya ahogada.

Me abro paso entre las miradas, los fríos ojos azules de los hombres de la Bratva, los pómulos eslavos tallados como cuchillos.