Tracy

Al día siguiente, me presento en el Hospital treinta minutos antes de mi turno, con los nervios a flor de piel.

Cuando doblo la esquina hacia la sala de estar de los empleados, veo a Charles jugando con una máquina expendedora.

—Tracy —dice, mirando su reloj—. Llegas temprano.

—Buenos días a ti también —bromeo, intentando animar mi voz. Es difícil, considerando la conversación que estoy a punto de tener—. ¿Te está dando problemas la máquina expendedora?

Sonríe con suficiencia, dándole una palmada suave al lateral de la máquina. —Siempre. Es temperamental, como la mitad de nuestra clientela—. Al notar mi lenguaje corporal —brazos cruzados, tensión en los hombros—, la preocupación suaviza sus rasgos. —¿Qué te pasa, chaval?—

—Necesito hablar con el señor Ovechkin —respondo en voz baja.

Se toma un momento para procesar lo que acabo de decir. —¿Anatoly? ¿Es algo relacionado con el trabajo?—

Tragando saliva con fuerza, miro a mi alrededor. —No, es personal. Mi hermano está metido en un buen lío, y tiene que ver con la Bratva Smirnov—.

Los ojos de Charles se abren un poco. —Sabes que no debes meterte con esa gente—.

Levanto las manos con impotencia. —Díselo a Chris. Les debe un dineral por un trato fallido. Lo amenazan con matarlo si no paga, y no tengo ni idea de cómo arreglarlo—.

Charles suspira, alejándose de la máquina. —Deberle a la Bratva es lo peor que puede pasar—.

Aparto la mirada, con un nudo en la garganta. —Lo sé.—

Lo veo observándome de reojo, y le devuelvo la mirada. Hay verdadera compasión en sus ojos cuando dice: «Ya lo has rescatado varias veces. Ya te advertí que si sigues salvándolo, nunca aprenderá».

—Lo sé, pero…?—

Pero esto es diferente. Te preocupa su supervivencia.

—Sí —susurro—. Lo siento, sé que no es tu problema.

—No te estoy regañando —dice Charles con dulzura—. Solo estoy preocupado por ti. Pero si crees que el Sr. Ovechkin es el único que puede ayudarte, deberías hablar con él. Pero ten cuidado; esta gente es peligrosa.

Asiento, mordiéndome el labio. —¿Crees que el jefe aceptará verme?—

Charles se frota la barbilla pensativo. —Bueno, ambos sabemos que no es precisamente un tipo cariñoso. Pero es un hombre de negocios. Si presentas tu caso con confianza, quizá te escuche. El mayor error sería humillarse o compartir demasiado. No le gusta la autocompasión.—

Mi mente vuelve al incidente del ascensor.

—Me intimida muchísimo—.

Intimida a mucha gente. Pero sigue siendo solo un hombre. Recuérdalo. Endereza los hombros, mantén la frente en alto, entra en esa oficina y haz tu petición. Lo que diga, acéptala. Como dije, no discutas ni ruegues. Hacerlo solo acabará mal.

A pesar del miedo que me corroe por dentro, logro esbozar una sonrisa de agradecimiento. —Gracias, te lo agradezco—.

—Ve allá arriba. Llamaré para avisarles que vas. Mucha suerte. Y si necesitas refuerzos, estaré en mi oficina.

Dicho esto, vuelve a la lucha contra la máquina expendedora. Me permito un breve momento de alivio por haberle contado a alguien más sobre el problema de Chris. Aunque Charles no pueda solucionarlo, al menos no cargo sola con el secreto.

Aprieto la mandíbula, me giro y me dirijo a los ascensores privados del personal que llevan al piso sesenta. Mi credencial está sujeta al bolsillo de mi blazer, pero también tengo una tarjeta de acceso especial, una ventaja de ser subgerente. Me permite acceder a ciertas áreas restringidas en caso de emergencia.

Y esto, en mi opinión, es una emergencia.

Paso a grandes zancadas por la deslumbrante sala del casino, llena de actividad. Hoy no hay rastro de mi jefe entre los jugadores, aunque sé que suele aparecer al menos una vez por turno. Me pregunto si alguna vez duerme. A juzgar por los rumores, probablemente no.

Un breve trayecto por la escalera mecánica del personal me lleva a un pasillo apartado con paredes de espejo y suelos de mármol negro. Conduce a un único ascensor al final, discretamente señalizado para el personal autorizado.

Escaneo mi tarjeta de acceso y las puertas del ascensor se abren con un suave sonido. El corazón me late con fuerza al entrar. Una vez cerradas las puertas, me tranquilizo, mirando el panel digital al pasar por cada piso.

Piso treinta. Piso cuarenta. Piso cincuenta. Se me revuelve el estómago. La música del ascensor es un instrumental jazzero que no me calma los nervios.

Por fin llego al último piso. El sexagésimo.

Las puertas se abren y revelan una zona de recepción amplia y de color azul claro con una iluminación impecable y costosas esculturas colocadas sobre pedestales.

Es tan silencioso que bien podría ser un santuario.

Presidiendo todo, sentada tras un elegante escritorio de ébano, se encuentra la formidable Sra. Belova, aunque todos la llaman Sra. B para abreviar. Tiene una postura rígida y erguida, el cabello siempre recogido en un moño apretado y una expresión de halcón que sugiere que se ha memorizado toda la lista de empleados y conoce los secretos más profundos de todos.

Salgo del ascensor tímidamente, mis pasos resonando en el suelo pulido. Antes de que pueda hablar, me lanza una mirada fulminante.

—Señora Jenson —saluda con frialdad—. ¿Tiene cita?

Se me seca la garganta. —Yo... no, no lo sé. Pero necesito hablar con el señor Ovechkin. Es urgente—.

Sus labios se aprietan. —Sí, Charles llamó antes. Pero el Sr. Ovechkin está muy ocupado. Si hay alguna inquietud de algún empleado, por favor, diríjala a su supervisor inmediato o envíe un correo electrónico. Ya conoce el protocolo—.

Resisto la tentación de manipular mi tarjeta. —Entiendo el protocolo. Pero esto es personal. No estaría aquí si no fuera importante. ¿Puedo hablar con él?—

Tamborilea con sus uñas cuidadas sobre el escritorio, evaluándome como si fuera una amenaza potencial. —No está disponible para asuntos personales. Vuelva a su departamento, Sra. Jenson—.

La condescendencia en su voz es tan fuerte que parece un empujón. Su postura indica: «Puedes retirarte». Pero la vida de Chris está en juego, así que me niego a ceder. Enderezo los hombros y me aclaro la garganta.

Señora Belova, le aseguro que esto no se puede resolver por los canales normales. Si no hablo con él directamente, podría tener graves consecuencias.

Arquea una ceja, visiblemente disgustada. —¿Consecuencias graves para ti o para él?—

—Yo. Pero aun así. —Intento no parecer tan alterada como me siento.

Por un momento, creo que se está ablandando, pero en lugar de eso, coge su teléfono. —Llamo a seguridad—.

Mi pulso se acelera. —¿Qué? ¿Señora, por favor?—

Se lleva el auricular a la oreja, con la mirada fija en el acero. —Tenemos procedimientos. Si insiste en interrumpir la agenda del Sr. Ovechkin sin justificación, haré que la despidan—.

Me enderezo. —No me voy hasta que hable con él—.

La Sra. B levanta las cejas. No sé si está impresionada o enojada.

Quizás ambos.

—Haré que personal de seguridad te escolte y perderás tu trabajo—.

—Entiendo el riesgo —digo—, pero no me voy. Necesito verlo.