La mansión De la Vega parecía más fría que nunca aquella tarde. Alejandro permanecía de pie junto a la ventana del despacho, observando cómo las nubes oscurecían el cielo, presagiando una tormenta que ya sentía dentro de sí mismo. El cristal del vaso que sostenía reflejaba la luz mortecina mientras el whisky apenas había sido probado.

—¿Me vas a explicar qué significa esto? —La voz de Constanza De la Vega resonó en la habitación como el primer trueno de la tormenta que se avecinaba.

Su madre sostenía una revista de sociedad donde aparecía una fotografía de Alejandro y Mariana en la gala benéfica, sus manos entrelazadas, sus miradas conectadas de una forma que iba más allá de cualquier acuerdo matrimonial.

—Es mi esposa, madre. No hay nada que explicar.

Constanza dejó caer la revista sobre el escritorio de caoba con un golpe seco.

—¿Tu esposa? Ambos sabemos que ese matrimonio es una farsa. Lo que no entiendo es por qué ahora pareces olvidarlo.

Alejandro se giró para enfrentarla. Su mad