La terraza estaba sumida en penumbras, apenas iluminada por el débil resplandor anaranjado de una farola lejana. El aire fresco de la madrugada olía a tierra húmeda y hojas mojadas. Desde algún lugar, se escuchaba el canto aislado de un grillo, rompiendo el silencio pesado de la noche.

— ¿Fumas? —preguntó él, con una media sonrisa, su voz grave y algo ronca por el sueño o el frío.

— No. —respondí, sin mirarlo, dejando que la ceniza del cigarro se acumulara en el borde del cenicero.

— ¿Y qué haces aquí? —Antuan se dejó caer en el suelo, a mi lado, apoyando un codo en su rodilla y mirándome con una mezcla de curiosidad y paciencia.

— Pensando.

— ¿A las tres de la mañana?

Giré la cabeza y le lancé una mirada cargada de ironía.

— ¿Qué esperabas? —Le acerqué el cenicero con un gesto lento, casi perezoso.

— No, no. —Negó suavemente con la cabeza, y un leve destello divertido cruzó sus ojos—. Tienes razón, fue una pregunta estúpida… pero no te preocupes. Estoy seguro de que encontrarás la m