La confrontación

El aire nocturno de Londres era frío y cortante, pero Logan no lo sentía. Desde el interior de su SUV Mercedes negro, estacionado en una esquina discreta frente al Hotel Savoy, observaba la salida de la gala con una intensidad que rayaba en la obsesión. Sus manos apretaban el volante con tal fuerza que los nudillos se le habían vuelto blancos. Un músculo en su mandíbula palpitaba sin tregua, mientras las palabras de Sophie —“Los trillizos son de Mateo”— resonaban como un eco devastador, rompiéndolo por dentro una y otra vez.

No se había marchado como todos creían. No podía. No después de lo que había visto sobre el escenario, de lo que había sentido al ver a Sophie al lado de ese hombre, con los ojos opacos, la sonrisa ausente y el rostro tenso como una máscara mal puesta.

Finalmente, la multitud comenzó a dispersarse, como una marea que retrocede. Logan se incorporó en el asiento, tenso, al verlos salir. Mateo, con una sonrisa ancha y arrogante, caminaba con la segur