Fleure

Bajo las escaleras como quien entra en una arena: espalda recta. Mandíbula apretada. No demasiado rápido, no demasiado lento. No debo parecer que estoy huyendo, aunque mis piernas todavía tienen la textura de un flan mal hecho.

La cocina está tranquila. Una trampa, por supuesto.

Y ahí está.

Sentado a la mesa. Como si no hubiera pasado la noche transformando mi sistema nervioso en un campo de batalla. Como si no hubiera invadido mi habitación, luego mi espacio, luego… mi cuerpo.

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